A un olmo seco, de Machado

En una clase de literatura española a principios de año conocí Campos de Castilla, de Antonio Machado. Su nombre, por supuesto, me era familiar, y sus poemas los escuchaba por esa delicia que es Joan Manuel Serrat. Sin embargo, nunca había leído nada de él.

Entre los autores que dimos ese semestre, él y Lorca fueron los que me encantaron, aunque obviamente de maneras muy diferentes.

Recuerdo que este poema fue mi preferido cuando leí el libro. Lo fue tanto, que el profesor en clase, al decir “Quiero hablar ahora de ‘A un olmo seco’”, vio mi cara que resplandecía de placer y entendió. “A ver, Liset, lee el poema”, dijo con una sonrisa.

Hay algo maravilloso en el renacimiento de aquello que está aparentemente muerto. Ya sea una persona que descubre emociones que creyó muertas para siempre, ya sea una España con esperanzas de renacer, o simplemente un olmo seco tirado a un lado del camino, negro y podrido, al que le salen unas hojitas verdes.

A un olmo seco

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.

¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.

Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

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